O POETA E A ROSA

E com direito a passarinho

Ao ver uma rosa branca

O poeta disse: Que linda!

Cantarei sua beleza

Como ninguém nunca ainda!

Qual não é sua surpresa

Ao ver, à sua oração

A rosa branca ir ficando

Rubra de indignação.

É que a rosa, além de branca

(Diga-se isso a bem da rosa...)

Era da espécie mais franca

E da seiva mais raivosa

- Que foi? – Balbucia o poeta.

E a rosa: - Calhorda que és!

Pára de olhar para cima!

Mira o que tens a teus pés!

E o poeta vê uma criança

Suja, esquálida, andrajosa

Comendo um torrão da terra

Que dera existência à rosa.

- São milhões! - a rosa berra

Milhões a morrer de fome

E tu, na tua vaidade

Querendo usar do meu nome!...

E num acesso de ira

Arranca as pétalas, lança-as

Fora, como dar comida

A todas essas crianças

O poeta baixa a cabeça

- É aqui que a rosa respira...

Geme o vento. Morre a rosa.

E um passarinho que ouvira

Quietinho toda a disputa

Tira do galho uma reta

E a inda faz um cocozinho

Na cabeça do poeta.

Vinicius de Moraes